SIDNEY ROCHA

PARA QUÊ

2012-02-08T18:36:00.000-08:00

Chorar para quê se não há razão, motivo ou coisa alguma para tal?!
Fazer de conta que ainda vale a pena esperar, ouvir e sofrer para quê?
Doeu o tempo suficiente para encher de chagas o coração;
Sorte dele a evolução da medicina já ter cura para dores assim.
E assim, não dói mais, não choro mais e não sofro mais porque tudo teve um fim;
E finalmente o mundo agora está como ele fica depois que a chuva passa e vem o sol;
Está assim como uma imagem em alta definição clareando tudo que antes era cinza;
Agora o mundo ficou mais nítido, as pessoas mais reais e, por trás disso, eu renasci;
Não como uma fênix porque nunca me joguei numa fogueira;
Eu estou aqui e o bom de ser assim é que, por tudo isso, agora sou mais eu.

CAMINHO

2012-01-30T08:50:00.000-08:00

Eu me perdi no meio do caminho e não sei, ao certo, para qual direção me levo; não sei para qual saída eu levo minhas desilusões e em qual canto deixo as coisas que já não me dizem nada. Eu ando, então, sem roteiro, sem destino e, como um menino que não precisa de mais nada do que apenas sê-lo em demasia, eu ando sem direção.

Eu ando pelo mundo e não sei para qual caminho me levará meus pés encalçados. Eu viajo pelo mundo como quem não tem uma meta, um nexo, um destino. Eu ando pelo mundo como Adriana sussurra em meu ouvido. Eu ando pelo mundo e não sei mais o que significa esse meu caminhar.

EU & O MEU AMOR IDIOTA

2012-01-23T13:10:00.000-08:00

Baseado numa história real de alguém que se derreteu ao ouvir uma serenata de amor...

Quando eu me sinto assim nessa condição de achar que o mundo inteiro está contra meus sentimentos e que minha procura não deve me cansar ou me satisfazer por não achar alguém que me preencha, me faço vão e fico solto como água pura, sem gosto, límpida e triste por uma existência enfadonha. Eu tenho um grande problema porque quando eu amo, me deixo gostar demais e não sei até que ponto gostar demais, faz bem. Eu gosto tanto que não sei como viver sem estar pensando em quem eu gosto quando há paixão.

A dor do amor que me consome, não me enfraquece. Me cega, por certo. Me deixa ignorante e me faz fazer coisas que eu não faria em sã consciência. Eu me deixo ludibriar por qualquer ninharia quando entrego meu coração para quem (não) o merece; todavia, não sei como fazer para encontrar alguém que faça valer a pena viver e se dar por paixões que transcendem à alma.

Se eu pudesse entender mais sobre o amor e as conseqüências de amar alguém que não compensa, faria menos coisas em nome dos devaneios que me consome quando ouço vozes, quando lembro de nomes e me deixo ouvir em canções que ecoam nas ondas do rádio. Mas não é tão simples assim gostar de alguém que não me faça sofrer; alguém que não me faça morrer todo dia quando diz que vai aparecer e não vem.

Esse troço de se deixar apaixonar me faz perder a noção algumas vezes; bater o carro e a cabeça contra a parede que impede minha passagem e me faz acender alguns cigarros. Não que eu seja um viciado em cigarros como os personagens depressivos do Caio Fernando Abreu, mas eu fumo algumas vezes tentando me matar por alguém que, vez ou outra, diz que gosta de mim, mas não compreende meu estado de ser.

E é por isso que eu me permito beber algumas latas de cervejas, acender alguns cigarros, beijar o pelo de alguns gatos e varar a noite de Brasília me sentindo no poder. Não sei o que tem a ver, mas ando tão assim que, ando me vendendo por qualquer declaração brega de amor como uma serenata na porta de casa ou mesmo por uma declaração de quem eu amo, mas que não compreende, repito, meu estado de ser.

Eu devia deixar de ser tão idiota e não achar que o amor acontece tão facilmente assim e que, independente dos meus sentimentos, amando ou não, só eu sei do amor que os outros dizem sentir por mim. E assim, nessa ilusão de ver o amor acontecer e as brigas estragando algumas garrafas, cigarros e faróis batidos contra a parede que impede minha passagem, eu devia comprar um violão e acompanhar a serenata de quem me (en)canta na porta de casa.

Eu devia saber que, depois de algumas doses, o amor aflorece e deixa insano quem o tem como carma, doença ou resignação. Eu devia saber do amor que machuca e da culpa desses que dizem que amam, mas são brutos demais para serem como poetas que se deleitam em suas canções. Eu devia enobrecer o amor que me toma e dá-lo de bandeja para quem, de fato, o mereça. Meu medo é que ele pereça enquanto o ‘quem de fato’ não vem.

VAGO

2012-01-17T08:49:00.000-08:00

Vago, vago,

Vago, vago,

Vago feito passarinho!

Vago feito flor no leito

Vago insano, falso ninho!

Vago, vago feito vento

Vindo indo aonde vai o afago foi.

Feito quem vaga insano

Vago feito vago vai!

QUERIA

2012-01-09T08:44:00.000-08:00

Queria que você me quisesse
Queria que você me dissesse coisas que eu preciso ouvir.
Queria que você me trouxesse a boca, o beijo e o desejo
E queria que você viesse com o amor que me faz sorrir.
Queria que você me tivesse nos seus braços e no seu coração,
Queria que você me trouxesse a voz, a melodia e o seu violão.
Queria que você pudesse me dizer coisas que agradam.
Queria te pedir pra dizer coisas que não são ditas por qualquer um.
Queria que você me fizesse um homem soberbo de amor e
Que do amor que você me desse, tivesse, se possível, o mínimo de dor.
Queria que você, enfim, viesse e ficasse com esse sentimento que eu tenho;
Esse sentimento que, enquanto você não vem, de fato, me faz pensar em amor.

SENTA LÁ, CLAUDIA!

2012-01-02T17:17:00.000-08:00

Àsvezes me pergunto se e preciso ler todos os clássicos para ser intelectual ou ouvirsó os clássicos para ser entendido de música e seus afins; me pergunto se épreciso excluir o que considero bom porque alguém me diz que é brega, que não presta,que engorda e faz mal.

Àsvezes me pergunto onde está o valor cultural de um povo que se perde dentro desi mesmo; me pergunto sobre o valor cultural de um povo que não sabe nem cantara canção de sua terra, mas acha lindo comer o que vem enlatado lá de fora de umpaís que, não à toa, tem uma águia como símbolo mor.

Àsvezes me pego pensando sobre o valor cultural do funk, do brega e do axé do senta lá Cláudia; então chego a conclusãode que já estamos faz muito tempo sentadoslá só ouvindo o canto da águia devorando a cultura que torna quem a apreciaum excluído porque, talvez, na terra da Amazônia não sobrevoe um pássaro maiore mais eficaz do que a águia que vem de lá.

SONETO PARA ALGUÉM QUE VAGA

2011-12-17T17:34:00.000-08:00

Soba luz do luar que desce feito água em cascata durante a tempestade;

Assimcomo a voz de su’alma quando sinto seutoque sobre meu ser, eu...

Eu,assim nessa instância de achar que, de repente, você vire uma verdade,

Vejo-mevagar pela luz que vem do céu sem me encontrar ao tentar ser seu.

A suavidade da noite, quando vago sem a luz deum vagalume, vem assim.

Tãodivina a voz que sai por entre as ruas, os becos e a neblina que me caio,

Perco-mequando vem à noite que me leva para aonde espero esse meu fim;

Dentroda noite, os açoites, o encontro, meu medo e esse meu mero soslaio.

Asolidão dos meus atos invade a vontade de esvaziar meu mundo e me vou.

Andandopor aí como um homem vago, corro, me descalço, me vejo só;

Tãosomente me vejo e, em vão, me alimento de um sangue meio imoral.

Devez em quando faço uma vítima, me dou uma boca, uma bebida e me doo.

Nasnoites mais frias e cinzentas eu bebo, eu fumo, dispo, me extasio e eu pó.

Viajopela noite e não me vejo como deveria: a solidão me vem como um mal.

CRIATURA

2011-11-26T09:00:00.001-08:00

De repente você se vê como um personagem de si mesmo;

Que seus sentimentos são como os sentimentosdaqueles que você cria;

Que suas crias são quase sempre parte de você.

De repente você para e se pega se vendo em cadaboca que saiu das suas mãos

E que suas mãos não têm piedade em descrever aquiloque sai de você.

De repente você percebe que precisa de algomais....

Algo substancialmente maior do que o gozo quandoele chega;

Algo que não intimide quando findar a volúpia dodesejo;

Você precisa de beijos, mas precisa de beijos que nãose acabam quando tudo tem fim

Porque, às vezes, você precisa se estender e deixaro fim se tornar uma palavra vazia.

Então, você percebe que precisa se agarrar aosabraços, aos beijos e ao resto

E que tudo isso tem de ser maior do que uma transainfundada,

Você precisa ter a certeza de que cada segundoabraçado valeu a pena

E quem esteve ao seu lado na cama, no quarto ou dentrode você

É mais do que uma folha seca que vai às mãos doprimeiro vento que a toca e a seduz...

METENDO A LÍNGUA

2011-11-09T11:58:00.000-08:00

Se enrosca, então....

Aperta, amassa, espreme, puxa, suga e deixa vazio o que ficar depois!

Abraça, afaga, desassossega, desmaia sobre. Alimenta a carne dura, e coma!

Enfie a língua até o pé da letra e mexa a cabeça quando a língua estiver enroscada.

Açoite o braço forte, soe feito um quadrúpede e mexa, move like a freak. E mexa.

Volte, então.

Devore minha língua enquanto meu mal estiver no seu canal e gema.

Retire o claro e gema sobre mim quando eu estiver a fim de enroscar em você para meu deleite vil.

Me açoite. Me acoite e me jogue fora depois.

Como se eu fosse muito desnecessário, me mande ir embora agora...

Só pra me ter de volta, depois.

CACOS DE MIM

2011-11-07T13:01:00.000-08:00

E o meu pranto derramado pela casa me fez sair descalço cavalgando minha existência fatídica naquele plano suburbano em que se encontrava meu espírito. Eu famigerava minha doce soberba nessa inconstância insatisfação de ser mais um desses humanos seres que não têm um destino, um caminho e apenas são o que, acidentalmente, se permitem ser. Eu cheguei em casa como alguém que não precisa de qualquer repouso e me pus ao bel prazer da dor que excomungava meu peito fazendo cair pelo chão cacos que, outrora, estiveram dispostos em qualquer vitrine, em qualquer boca adocicada por um veneno desmesurado que alienou minha existência farseca enquanto eu estive exposto. Agora cai sobre mim a desilusão de não saber nada desse meu eu; a desilusão de não quer ser mais do que alguém que não tem mais nada a fazer em qualquer canto e a triste desilusão de não ter sido mais do que alguém vendido pelo corpo exposto na vitrine que, com o decorrer do tempo, acabou virando caco e hoje, nem mesmo alguém para varrer o que se espalha de mim pelo resto do que fica quando eu passo, há de ter.

Eu estava em casa passando meu mundo por debaixo de qualquer existência voraz que outrora deve ter tomado conta de mim, mas meus passos dados pelos cantos e os cacos jogados pelo chão faziam sangrar meus pés e eu não podia seguir por qualquer caminho porque eu não tinha forças suficientes para suportar a dor de me esmagar sobre tudo aquilo que saíra de mim e agora me agredia ferozmente como que se estivesse me culpando por qualquer atitude ou decisão que, dias idos, eu, deveras, tomei. Agora eu não sabia mais o que fazer e não podia ir contra mim porque isso de andar sobre os cacos da minha existência foi pior do que eu podia imaginar algum dia da minha vida quando cometia qualquer ato que me levasse a pensar sobre a culpa por qualquer dia de castigo vindouro. E agora, ele se afunda sobre meus pés descalços sem destino dentro de mim.

Parti, desde que cheguei em casa, para qualquer lugar longe da ilusão de fazer de mim um projeto de fácil percepção. Deixei meu mundo solto nesse canto de mim que saiu quando eu arregacei as janelas que davam para o mundo e fiz do mundo um lugar onde tudo era permitido e não me senti recalcado o suficiente para não me permitir ser feliz fazendo o que eu quisesse fazer. Eu vi meu mundo como poucas pessoas conseguirão enxergá-lo um dia. E assim, meu mundo deixou de ser apenas uma fábula ou uma estória encantada onde príncipes de sexualidade duvidosa desbravam oceanos para encontrar princesas sem qualquer personalidade. Eu precisava ser do mundo muito mais do que precisava ser de mim. E só quando eu sinto a dor dos cacos adentrando meus pés e rasgando minha pele como se eu fosse um porco estraçalhado sobre a mesa de um açougueiro, percebo que o mundo não era tão assim como eu o encontrei quando o deixei me levar para onde quer que ele fosse.

Agora vasculho o resto do que ficou pendurado quando os cacos caíram e nem o vento frio que vem do inverno que toma conta da cidade é capaz de suprir minha necessidade de ser mais do que eu pensei ter sido quando me vi dono do mundo. Desmancho-me hoje no que sobra do sangue e dos vidros pontiagudos esperando meus pés para cravarem neles a culpa e a lembrança de tudo que eu fui em demasia, quando devia ter sido só o que cabia dentro de mim.

Machuco-me. Sofro. Levo minha pele rasgada para um canto e ainda tento acender um cigarro. Eu tento correr contra o tapete afiado que espera pelos meus pés amargos de sangue e não consigo seguir por outra direção que não essa de ser esquartejado pelo que vem de um passado assombroso que não deve me deixar enquanto eu for um humano ser e ainda suportar os cacos sob meus pés devastados.

De repente, sinto o vento trazer a chuva para a janela que sacode e deixa escorregar sobre ela a água que desce serena. Sinto o vidro sendo lambido pela água que cai e, por ora, vejo que a água que cai é como a lágrima que, vez ou outra, ainda tenta sair de qualquer culpa, receio ou medo que, por mim, passara. Mas, não tenho mais forças para chorar e o que vem desse meu desespero, sai pelo sangue que vai manchando tudo por onde eu passo. Assim, o mundo lá fora fez o que devia ser feito e eu aqui, apenas preciso encarar o tapete pontiagudo sob meus pés caminhando até o outro lado para pegar qualquer vida que ainda jaz do lado de lá.

E SE VOCÊ...

2011-10-29T12:38:00.000-07:00

E se você esquecesse esse passado que te assombra evoltasse;

E se você viesse cheio de atitude dizer zombarias em meuouvido;

E se isso de ser só seu, sem ser de mais ninguém, como de alguémcomo eu

Fosse desnecessário agora que a gente se encontrou quandotudo era vazio.

E se você não precisasse mais de tempo pra dizer coisas queeu quero ouvir;

E se por aqui você viesse, voltasse, me amasse, seagarrasse em mim e ficasse algum tempo assim;

Assim como alguém que não precisa de passado

Porque o presente é o que importa e o futuro a gente deixapr’amanhã;

E depois, se o passado não está mais tão presente....

Talvez ele não fuerasuficientemente bom para ser vivido nesse agora;

Ignora então, volta, enfim, e fica assim como eu: fique afim e me abrace.

Fique do jeito que você estava quando eu te vi na da fumaçaque te cercou.

Volte e traga tudo que você precisa para ficar aqui o tempoque for preciso.

LEVE

2011-10-24T16:22:00.000-07:00

Quando houver um caminho que me leve para dentro do mar eme afague nele para desafogar todo o sentimento sentido e a dor de um coraçãoque lamenta um amor não vivido,

Leve-me vento....

Leve-me mar....

Leve-me.....

E deixe-me... Leve.....

PASSARINHO

2011-10-20T04:49:00.000-07:00

Não é por umaquestão de fraqueza, uma questão de não querer partir

Não é porque a genteacha que o último sentimento sentido vai ser o último que valerá a pena...

Não é porque a gentese sente sozinho às vezes e, às vezes, se sente carente....

Também não é porquealgumas pessoas acreditam no que ouvem e no que falam quem elas gostam;

Nem é tão pouco poruma questão sexual que desperta a libido de quem se deixa sentir;

Não é por umaquestão de descompostura, de desamor ou de instabilidade....

Não é por nada dissoque a gente se priva em gostar de quem o coração permite que goste.

Não é por nada dissoque a gente não fala pra quem gosta o que sente,

Mesmo, independentedo tempo em que se passou a gostar...

A gente só gostaporque algumas pessoas não conseguem oprimir o que sentem e,

Quando se é convidado aentrar, se aprochega, se senta, toma um café, bate umpapo e faz sexo.

A gente faz o quepode quando chega, se entrega e diz coisas que qualquer um vive querendoouvir;

Mas, se por umaquestão de insconstância, de desafeto, desapego ou desespero,

O que se sente não éo que se espera.....

Resta chorar pelotempo que for preciso até que ele passe

Porque não há relógio que volte àquilo que se ouviu quando,

De quem se ouviu,fez valer o sentido de que valia a pena estar de qualquer lado

Desse meu eu queagora só espera o tempo passar....

FAZ UM DESSE PRA MIM!

2011-10-07T19:19:00.000-07:00

Quando você chegarem casa, jogar seus pertences em um lugar qualquer;

Quando nesse lugar qualquervocê pensar que devia ter um outro ser que não o vazio;

Um ser que fossecapaz de não fazer valer você jogar seus pertences ali

Porque estariam ali osbraços de quem você precisa para te abraçar;

Quando você chegarem casa e se despir, tirar o dia do seu corpo e ficar cru

Saiba que do outrolado de tudo, esperando para ver a luz do seu quarto se acender,

Deve haver alguém esperandovocê aparecer para lhe dizer coisas como:

_ “Que bom que você chegou.E se chegou, fique comigo o tempo que você quiser. A única coisa que te peço épara ser feliz por aqui enquanto você puder ficar”!

FAZENDO ARTE

2011-09-17T15:36:00.000-07:00

Ao cair da tarde faço arte

Pinto o sete, o seis e o nove

E faço arte quando vem o fim da tarde.

Ao passar das seis menos seis que são doze

Fico como parte dessa tarde que cai;

E quando cai a tarde, feito modelo em pose.

Então quando já são mais que doze e menos que seis,

Sei que é tarde e faço disso essa parte

Que agora tu deleitas e que, antes, estivera arraigada emmim.

Fazendo arte deixo fluir o que antes fazia de mim,

Uma manhã sem precedentes

E me deixo fazer parte dessa arte que flui de mim.

CARTA PREVISTA PARA UM AMANTE DESCONHECIDO

2011-09-12T14:55:00.000-07:00

Estou escrevendo estas palavras por um motivo que você talvez ache estranho, mas num futuro próximo ou, quiçá, distante, você entenderá perfeitamente cada palavra, cada frase e cada período disto que agora está em suas mãos. Ando meio vazio de te esperar, de saber que você existe e que será a pessoa com quem eu viverei todas as alegrias, que aguardo ansioso por viver; que chorarei minhas tristezas quando elas surgirem, mas que será você quem estará comigo em qualquer caminho por onde quer que eu vá.

Eu ando olhando muito pela janela para ver se você não resolve fazer uma surpresa. Ando pensando que talvez você possa aparecer do nada para tornar mais emocionante essa minha vontade de te ver chegar de algum lugar que eu ainda não sei qual é. Andei estudando a geografia de vários lugares para ver de qual deles você possa surgir, por isso não sei se você virá de Aracaju, São Paulo, Índia, Mumbai ou, mesmo de Unaí. Talvez isso não tenha tanta importância e o que mais me preocupa é essa demora que você está levando para chegar; que você está levando para chegar e me dizer palavras fofas que me farão rir de uma graça sem graça que só terá graça porque de você tudo faz sentido e tudo que você diz pode ser, para mim, um motivo para eu sorrir.

Eu espero, carregado de uma ansiedade tão profana, que, às vezes quero morrer por não saber quem você é e porque demora tanto para vir e me tirar desse mausoléu que se tornou minha vida. Desde que você se anunciou e tornou meu amor o seu destino e essa demora meu desatino por ter de esperar você chegar de um lugar que eu não sei qual é, eu fico assim.

Já passei algumas milhares de noites chorando esperando você aparecer e se mostrar para eu parar de querer adivinhar como será você quando já estiver aqui. Rabisquei em cadernos, diários e saco de pães milhares de frases melosas sobre esse amor que viveremos quando você não for mais só parte desse meu futuro angustiante que nunca chega. Eu disse para cada linha desses tantos diários que você é o amor que me move hoje e que tudo que eu faço é me aprontar para ver você chegar.

Tenho essas minhas manias bregas de ser melódico demais quando eu penso em você, por isso minha vida está sendo preparada, em cada instante que eu vivo, para quando você chegar. Andei comprando algumas coisas para enfeitar a casa que vai abrigar você quando o presente te trouxer do futuro para meus braços; comprei algumas canecas e escrevi poemas que falam de amor para você não duvidar, nenhum segundo, quando souber do amor que eu espero para viver com você.

Não quero que se assuste se ainda não sabe que viveremos para o resto de tudo como nenhum outro ser conseguirá porque teremos o maior amor do mundo para desfrutarmos. Então, se ainda duvida das palavras que está lendo nessa carta, não se preocupe porque ninguém será maior do que isso que aguardo para viver com você.

Não penses que ando fazendo coisas que possam surtir algum ciúme ou medo de me perder. Não penses nada disso de mim porque meus dias têm sido uma mise-en-scène para sua chegada em minha vida; meus dias têm sido como relógios que ficam martelando em meus ouvidos que, cedo ou tarde, você descobrirá esse amor que viverá em cada canto de mim quando não for mais parte do meu futuro e realidade em meu presente.

Quando penso que ainda preciso resistir por não te ver chegar, abrir a porta, jogar qualquer coisa sobre o sofá e caminhar ao meu encontro, sinto a solidão esfaquear qualquer pedaço do peito que ainda sobrevive em mim por essa espera. Não sei precisar o quanto de lágrimas derramei nas noites solitárias que fico refém do vento que vem pela janela e me invade porque não quero mais esperar; quero te ver chegar e arregaçar essa dor que me consome quando você ainda não vem. Preciso implorar aqui para que você não se demore mais porque eu não aguento mais esperar por você.

Por favor! Pare de me fazer sofrer. Pare de me fazer ouvir qualquer música que me lembre você e que me faz chorar por saber que você não veio ainda. Não me deixe mais esperar por você e me mostre seu rosto. Divida comigo o gosto que você tem e o amor que você vai trazer pra mim. Venha logo e me faça parar de comprar lenços de papel porque eu não quero mais desmatar a floresta amazônica para suprir a necessidade dessas lágrimas que saem de mim por causa de você.

Não esnobe esta carta e entre no primeiro trem que partir depois que você terminar de lê-la. Pegue apenas o suficiente para viver o resto de sua vida ao meu lado e venha. Mas não se demore mais porque eu não sei por quanto tempo resistirei à espera de te ver chegar desse futuro que terá você e eu num só. Desculpe meus exageros por te amar e te querer aqui para não ser mais apenas uma certeza que faça parte do meu futuro; desculpe meus devaneios e minhas lágrimas caídas sobre o papel e a embriaguez das letras que agora você lê. Desculpe-me por não querer esperar o presente acabar para te ter comigo no futuro, quando o mundo inteiro será apenas eu e você.

E me desculpe por tudo isso que eu faço e por querer saber quem é você que virá, não sei de onde, para acabar com todas as tristezas que ainda existem em mim.

Eu te amo!

P.S: o próximo trem parte em meia hora. Você vem?

Agora ouça

E fudeu, o povo apareceu!!

2011-09-07T12:40:00.000-07:00

Pena que um não caiu no congresso

BRASIL, ORGULHO DE TODOS NÓS(?)

2011-08-31T20:52:00.000-07:00

artigo de Arthur Caldas

Hoje ao retornar para casa, deparei-me com a seguinte cena: o carro à minha frente estampava um adesivo com o seguinte slogan: ‘Brasil, orgulho de todos nós’. Fiquei imaginando em que contexto aquela motorista colocou o bendito adesivo. Porque a absolvição hoje dada pelos 265 deputados federais ‘secretos’ à Jaqueline Roriz (PMN-DF) demonstra que a falta de credibilidade, moralidade e vontade de mudanças nos comportamentos de nossos representantes continuam nos deixando perplexos de vergonha ao percebermos que os próprios representantes da população estão mais preocupados com os seus próprios interesses do que com o que realmente deseja o povo brasileiro.

Neste caso específico, aliado à explícita falta de moralidade e ética da Jaqueline Roriz, os outros 265 deputados federais se esconderam no chamado ‘voto secreto’. Aí é muito fácil, depois da votação, afirmar que não votou a favor da absolvição. São imorais como a Jaqueline. Compactuaram com a falta de ética, como faltou à deputada Jaqueline, mas acima de tudo, são COVARDES. E são caras-de-pau, pulhas, quando afirmam que ‘a colega somente poderia ser julgada por atos cometidos durante seu mandato na Casa, iniciado em fevereiro deste ano’.

Porque meu passado não me condena

Então quer dizer que o fato de ter recebido dinheiro ilícito exclui o ato criminoso cometido por ela não fazer parte, na época, da Câmara? O dinheiro que ela recebeu foi devolvido aos cofres públicos? Será que, se o voto fosse aberto, teríamos uma postura diferente de nossos representantes?

Sinceramente, contra fatos não há argumentos. O corporativismo e a ‘quadrilha secreta’ venceu. Nossa representatividade política perdeu, novamente, um bom momento para demonstrar que poderíamos ter, quem sabe, atitudes corretas e penalidades para quem merece. Isso seria um motivo de orgulho.

E por falar em orgulho, se eu fosse a cidadã do veículo adesivado, para não passar mais vergonha, acrescentaria o sinal de interrogação no final da frase. E rapidamente.

A VOLTA

2011-08-29T06:47:00.000-07:00

E eu gosto tanto de você. Finjo que te esqueço. Desmereço.

Quero gostar mais de mim, mas mesmo assim,

Mesmo querendo ser mais eu,

Tudo que eu faço é continuar gostando mais de você.

E eu te gosto tanto!

Tentei esquecer que você se foi.

Na última noite de açoite que amanheceu,

Tentei esquecer que você tinha partido;

Que você tinha ido naquele momento que seu mundo não era mais meu.

Eu gosto tanto de ouvir você dizer que já vai

Que, talvez, não venha e que, talvez, não me queira mais.

Gosto tanto de te ouvir dizer que já se foi

Que não é mais do seu mero querer ficar, mas que se ficar, eu te dispo depois.

Desejo saber se você se foi e se não me quer mais sobre o que ficou de nós.

Desejo saber se, quem sabe um dia, você volte; se tem volta, esse nosso envolver.

É quando me vem a revolta por saber que se você não está mais é porque não há volta.

Então eu me calo, me recolho e escolho viver sem saber se, um dia, haverá uma volta.

SE VOCÊ SOUBESSE COMO EU GOSTO

2011-08-28T19:56:00.000-07:00

Se você soubesse como eu gosto do seu abraço...

De tudo que eu faço por um pouco do calor que sai dos seus braços;

Como um pássaro ferido tentando apenas alçar voo;

Um pássaro ferido que, no cansaço, para, se aquece e não parte.

Como eu queria ser algo em seu espaço;

Ser homem em seus momentos de fracasso e, ser de fato,

Não apenas um velho retrato;

Uma válvula de escape em cima do seu mundo de devaneios.

Queria ser jóia rara. Coisa cara, como caro te vejo em tudo que tu me és.

Assim como os pássaros que feridos pousam,

Tenho receio de estar pousando.

Vejo-me sangrando; chorando por ser assim como algo que só quer ser seu.

SECRETARIA DA MULHER LANÇA CAMPANHA PELA DENÚNCIA DO ESTUPRO

2011-08-24T14:29:00.000-07:00

Da Assessoria

A Secretaria de Estado da Mulher do GDF lançou, na última quinta-feira, dia 18 de agosto de 2011, a campanha “Estupro é crime hediondo. Denuncie!” que está sendo veiculada nas emissoras de TV, rádios, jornais e revistas, além de mídias alternativas, ambulantes e redes sociais. A campanha também realizará eventos como debates, palestras e lançamentos públicos em todo o Distrito Federal.

No entendimento do Governo do DF, a questão da violência sexual contra a mulher é um problema que tem evidência no trabalho da Secretaria de Estado da Mulher. Olgamir Amancia, Secretária de Estado da Mulher, afirma que os dados relativos ao aumento do número de denúncias dos casos de estupro preocupa o GDF.

Para ela, a ampliação das denúncias precisa ser, cada vez mais, uma ação afirmativa em decorrência do avanço da consciência feminina e fruto da maior visibilidade que adquiriu a questão de gênero no DF, à partir da criação da Secretaria da Mulher.

A campanha “Estupro é crime hediondo. Denuncie!” pretende incitar o debate na sociedade acerca da gravidade do crime de estupro, bem como da necessidade de romper com o silêncio e o medo que ainda permeia o inconsciente de um grande número de mulheres e que, por muitas vezes, acaba impedindo a denúncia.

De maneira positiva, as peças procuram resgatar a autoestima das mulheres, afirmando que elas são mais fortes que o preconceito, além de chamar a atenção de que a denúncia é uma atitude que ajudará a impedir que o criminoso faça mais vítimas e que a denunciante pode contar com o apoio da Lei, das instituições públicas responsáveis pela garantia dos direitos das mulheres.

“É necessário levar para a sociedade o conhecimento de que a caracterização do estupro, ou seja, ‘constranger alguém, mediante violência ou grave ameaça, a ter conjunção carnal ou a praticar ou permitir que com ele se pratique outro ato libidinoso’ é um crime de natureza gravíssima e acarreta uma série de consequências, entre elas, que não é passível de progressão de pena, afirma a Secretária Olgamir Amância. Para ela, “a campanha além de dar visibilidade para a existência desta Lei, também servirá de estímulo a denúncia e à coibição dos criminosos”.

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Mais informações:
Secretaria de Estado da Mulher
Anexo I do Palácio do Buriti, 10º andar, Sala 5L
Praça do Buriti, CEP 70075-900, Brasília/DF
Fones: (61) 3961.4419 - 9944.3464

Palmeiras vence Corinthians no plantio de árvores

2011-08-23T12:25:00.000-07:00

Por Silvia Dias
Revista Sustentabilidade

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Projeto Jogando pelo Meio Ambiente, iniciativa do Banco Cruzeiro do Sul em parceria com o Sport Club Corinthians Paulista e a Sociedade Esportiva Palmeiras, termina os primeiros sete meses de 2011 com um total de 24,2 mil novas mudas de árvores a serem plantadas

Plantio de árvores não é solução, mas é um caminho rápido e fácil para chamar a atenção do grande público para a questão ambiental. E, dependendo do projeto, pode criar situações divertidas. Como o balanço dos primeiros sete meses deste ano do projeto Jogando pelo Meio Ambiente, iniciativa do Banco Cruzeiro do Sul em parceria com o Sport Club Corinthians Paulista e a Sociedade Esportiva Palmeiras. A cada partida de um desses times, 100 mudas são plantadas. A cada gol, mais 100 mudas. Resultado: das 24,2 mil novas mudas de árvores a serem plantadas como saldo do período, 12.900 são do Palmeiras e 11.300 são do Corinthians. Mais que a efetividade em si da ação, o que vale é o potencial de burburinho na mesa de bar. Afinal, a zoação de uma torcida sobre a outra pode ajudar a popularizar o tema das mudanças climáticas.

TIÊ

2011-08-19T20:19:00.000-07:00

SONETO DO EU OPRIMIDO

2011-08-17T14:44:00.000-07:00

A inconstância me desatina e faz de mim um punhal contra o meu ser;

Do meu ser que imaginas, fica a ilusão malfadada do meu eu pelo seu ver.
A alma carrega a carne enegrecida que fica exposta como uma aberração.
E, em todos aqueles que vão por esse caminho nauseante, fica a desilusão.

As mãos que se agarram, quando delas saem o som que se ouve das palmas,
São as mesmas mãos que esbofeteiam e machuca quem antes saíra aplaudido.
O mundo é insano e não sabe cuidar de quem vive sob a carne, como essas almas.
Minh’alma então chora quando sinto a sensação funesta de estar sendo oprimido.

Viver dentro dessa carga é deprimente e o homem não sabe fazer mais do que tentar;
O homem não sabe fazer mais do que elucidar algumas razões em que acredita e sair;
Fugir do seu eu para saber mais sobre o que se pode achar longe do fardo de apenas ser.

Esse eu que me desatina não é suficientemente bom para me fazer ser forte e continuar.
Esse meu eu tinha que ser suficientemente bom para me levar quando fosse preciso partir
No entanto, o punhal que me rasga não deixa escolha à alma e faz o resto que sobra morrer.

O CANTO DA CIGANA

2011-08-16T20:41:00.000-07:00

Mariana não é uma moça dessas moças que se encontram em qualquer esquina, em qualquer mesa de bar ou em qualquer lugar que alguns homens vão para encontrar mulheres que são apenas mulheres e não têm a mulher que aflora dos olhos dessa menina. Nenhuma mulher tem um cabelo tão lindamente esvoaçante como ficam os cabelos dela quando, nem sequer, o vento resiste e se inebria nos caracóis que balançam quando o vento vem e deixa em Mariana a magia que fica quando ela passa levando consigo o simples fato de ser apenas uma mulher demais dentro de tudo que ela construiu desde o dia em que alguém a batizou, ao vê-la tão disposta à vida que, a partir do dia em que nascera qualquer pessoa precisaria prestar reverências; e essas reverências viriam quando qualquer pessoa cantasse pelo vento o nome doce que sai da boca quando alguém canta aos quatro ventos o seu nome. O nome que sai feito música quando qualquer pessoa pronuncia o nome Mariana.

Ela não parece ser como as outras mulheres que se preocupam com a cor do cabelo, a cor do esmalte que molda sua unha e, nem por isso, deixa de ser uma mulher que se pinta de vermelho, de amarelo, se pinta de ouro; faz de qualquer trança um tesouro, de qualquer pedaço de papel uma obra de arte e vive como se fosse uma miragem que se pinta pelo pincel do artista que precisa de uma musa e faz de Mariana uma deusa, uma sereia e uma cigana. Uma cigana que grita, canta e encanta e deixa transparecer no seu canto um cheiro da liberdade e uma vontade de apenas poder cantar qualquer canção que possa ser mais do que uma canção que diga qualquer desilusão amorosa ou um amor que, para ela, pouco importa se é bom ou ruim. Ela só precisa cantar para mostrar que é livre. Mariana se encaixa em qualquer conto que fale sobre mulheres ciganas. Mulheres ciganas que não tem casa, que não tem um plano que não seja fazer do mundo um lugar pequeno e do ar e do vento, que nele percorre, um caminho para se seguido.

Mariana é tão cigana que podia muito bem ser como uma borboleta; dessas borboletas coloridas que fazem do vento e do céu de Brasília um infinito parque de diversão que não se limita quando o azul desaparece no horizonte. Mariana se veste e se pinta com todo o exagero que uma cigana precisa ter para ser mais do que qualquer mulher que usa algumas saias de tecido fino estampados e sandálias rasteiras feitas de couro, mesmo quando sintético; e ela faz isso como nenhuma outra mulher porque ela é muito mais do que as outras mesmo quando é apenas uma pequena cigana.

Mariana anda pelo mundo como as borboletas andam pelo céu de Brasília e quando seu mundo anda distante demais das borboletas, as borboletas que colorem o céu planalto central, ela volta para casa. Ela se recolhe, constrói algumas bijuterias e passa algumas tardes rumando grana na feira da torre de TV. Ali, Mariana se sente em casa. É ali que vê o céu de Brasília, vende suas bijuterias e fuma seus baseados para celebrar o pôr-do-sol; Mariana nunca viu nada mais lindo do que o sol se recolher e ser vencido pela lua quando ela desponta no céu e, nessa hora, ela embala qualquer canção de liberdade que faz com que ela se aproxime da natureza e de toda essa beleza que ela encontra entre o céu, o sol, o mar, o horizonte e algumas borboletas que, no entardecer, começam a tecer qualquer amizade com a menina das saias longas de sandálias trançadas que curte uma viagem. A menina que curte uma viagem sentada sobre a relva que serve de tapete para quem chega para ver a Esplanada, sentar na orla da fonte que brilha quando vem a água sobre as luzes multicoloridas ou, simplesmente para quem chega para ver o sol e embarcar nessa parada de bater palmas por magias que, para alguns, não passam de coisas de quem não tem mais nada para fazer.

Mariana não se intimida com o fato de ser diferente das meninas que encontra pelo caminho; ela é mulher demais para ser como qualquer menina que vai ali para comprar um brinco feito de capim dourado ou pedir um trago do seu baseado e sai dali para qualquer mansão no Lago ou um apartamento em ruínas na Asa Sul ou uma quitinete alugada na Asa Norte. Mariana não precisa de casa. Faz tempo que ela saiu do casulo e hoje tem o céu de Brasília como seu telhado e a Terra como um quintal que a resguarda porque, aquela menina que bate palmas quando vê o ocaso, é uma cigana que voa quando conversa com as borboletas que assentam sobre seu ombro e brincam no seu colo. E, aquela menina que deixa escapar algumas lágrimas ao entardecer, é capaz de fazer desse evento de ver o sol brincar no horizonte, algo indispensável em qualquer fim de tarde. Além disso, quem conhece Mariana não consegue entender o encantamento que ela deixa nos olhos de quem avista sua beleza. Então, Mariana deixa em quem passa a sensação de que sua beleza possui qualquer feitiço quando ela chega; qualquer feitiço quando vem o vento e balança seu cabelo e ela parece não se fazer de rogada em deixar perto quem se aproxima, quem se aconchega, se senta, viaja e faz desse acontecimento um espetáculo; por fim, se alguém chega e pergunta por que tudo isso, ela pode virar e se dar o luxo de responder como quem tem o mundo sob seus pés e fez dele seu destino:

‘cause i’m a gypsy’!

CENA II de 'Pântano'

2011-08-14T17:38:00.000-07:00

Cena II

ISABEL – (Entrando pelo outro lado do palco) Ué! Pra onde foi todo mundo? Cheguei agora e me pareceu ter ouvido vozes enquanto entrava? Será que estão a me espreitar? Será que existe alguém que, no mais intenso da alma, deseja me possuir e se acanha em se apresentar? Por que não dizes então se estais aí por entre esses movéis velhos corroídos de cupins ou atrás dessas paredes que desbotam por entre seus papéis. Talvez se você se apresentasse eu poderia, quem sabe, dar-te a honra de ouvir algum monólogo. Talvez se viesse por entre os céus que, igual ao de agora, que lá fora, parece um mar de estrelas a brilhar, talvez se viesse por entre elas, e me trouxesse o mais branco alazão que um dia se viu no paraíso, eu pudesse, finalmente abrir meus olhos e deixar-me ver por você que agora, por entre móveis, paredes e cupins não ousa se mostrar. Mas, mesmo assim, se no apelo do meu desespero e do meu pedido ocultas tua face, hei de me retirar para o meu leito, tão fresco e sereno, que não é como o que um dia uma bela donzela pôde repousar, mas no meu singelo leito, eu me proponho, que talvez, em meus sonhos, você resolva aparecer e, sem mais querer, venha em meu ombro se inclinar. Não quero que penses, contudo, que sou uma dessas que se oferecem para o primeiro galanteio que lhes são apresentados. Quero que saibas que minha pureza é divina e meu peito arfante repleto de amor para alguém que agora de mim se esconde; alguém que nem sequer ousa dizer seu nome, mas que me anima como se eu soubesse que lá fora deve haver, talvez no estábulo, um alazão a descansar. Não se faça de rogado, não vês que do meu peito pula o meu sentimento que te procura por entre todos esses buracos que agora são como labirintos que te preservam de mim?! Então por quê?

JOSEPH – (retornando) Isabel? Por onde você esteve a tarde toda? Logo que almoçou saiu pelo pântano e não voltou. Não é bom que fique a vagar por aí depois de anoitecer. A noite por aqui é muito perigosa e, depois, tem muito bicho solto nesses matos.

ISABEL – Mamãe mandou me chamar.

JOSEPH – Oi?

ISABEL – Mamãe estava querendo conversar e como não tinha ninguém a quem pudesse te servir de escuta, mandou-me um recado dizendo que seria muito gentil de minha parte se fosse ao seu encontro e me dispusesse a ouvi-la.

JOSEPH – Você esteve no cemitério?

ISABEL – Cemitério?

JOSEPH – Onde foi que você se encontrou com a mamãe?

ISABEL – Ela estava no jardim. Lembra daquela roseira que ela plantou quando você chegou de Paris? Então, ela estava podando os galhos que pendiam para o chão. Disse que a partir de agora eu serei a responsável por eles e se não tratá-los como devido, me colocará no milho porque, segundo ela, uma moça deve saber cuidar de rosas. Porque se assim o fizer perfeitamente, mostrará que logo encontrará um grande amor.

QUE TAL LER UM POUCO MAIS?

2011-08-10T12:20:00.000-07:00

Camilla Sanches

camilla.sanches@jornaldebrasilia.com.br

A capital federal dá, hoje e amanhã, exemplo ao País que tem fama de ser habitado por um povo que não gosta de ler. É que a Biblioteca Nacional de Brasília recebe, a partir das 19h de hoje, o Fórum + Livro + Leitura, com a presença de representantes dos governos local e federal, além, claro, de escritores.

“A realização do fórum corresponde a um esforço de honrar o compromisso de converter a cidade na capital do livro”, destaca o secretário de Cultura do Distrito Federal, Hamilton Pereira, que estará no evento ao lado da ministra da Cultura, Ana de Hollanda, do ministro e da secretária de Educação, Fernando Haddad e Regina Vinhaes.

Haverá o lançamento do Plano do Distrito Federal do Livro e da Leitura (PDLL), que estabelece diretrizes para a formação de uma sociedade leitora. O Plano também prevê políticas, programas, eventos e ações de promoção da leitura. A criação de novas bibliotecas, a melhoria do acesso ao livro e o apoio aos autores locais são algumas das propostas.

Todas as ações serão debatidas durante o segundo dia de atividades, numa série de três mesas com a participação de parlamentares, secretários, administradores regionais, acadêmicos, escritores, bibliotecários, educadores e interessados pela leitura.

O poeta e escritor Affonso Romano de
Sant'ana

Entre os convidados está o escritor e poeta Affonso Romano de Sant’Anna, que participa Brasil afora de projetos de incentivo à leitura e à formação de leitores e se considera um dos representantes da “geração viajeira”, que reúne escritores da década de 1970, como Marina Colasanti e Moacyr Scliar (já falecido).

“A ideia é a de que a leitura é palavra nova na literatura brasileira. Antes, falava-se de biblioteca e livro, apenas”, observa. Sua mais nova obra, Ler o Mundo, trata desses três aspectos e sobre a necessidade de se produzir leitores e não só livros.

Na opinião de Sant’Anna, o leitor não é um acidente, mas um elo fundamental na cadeia. “Antigamente, os escritores eram como funcionários públicos, não arredavam o pé de suas casas ou escritórios. Hoje, fazemos um trabalho de bandeirante, vamos atrás do leitor”, diz. Ele acredita que a fama de país que não lê está caindo por terra. “O Brasil está se mobilizando”, acredita ele, que considera o Fórum + Livro + Leitura prova disso.

No encerramento do fórum será divulgada a carta Brasília, Capital da Leitura. Ela reproduz os compromissos do Plano Nacional do Livro e da Leitura, fortalece o Programa Mala do Livro e revitaliza a Biblioteca Nacional de Brasília, entre outras ações. “O intuito é torná-la referência mundial de biblioteca digital”, diz Hamilton.

Serviço

Cerimônia de abertura do Fórum + Livro + Leitura de Brasília – Hoje, às 19h, no Auditório da Biblioteca Nacional de Brasília. Entrada franca.

ASCENSÃO E QUEDA DE UMA PATRICINHA*

2011-08-10T05:31:00.000-07:00

Natasha era uma dessas mulheres que arrasam quarteirões quando passa; que fazem dos homens seres profanos quando a vêem e das outras mulheres um poço de ira e inveja. Natasha era uma mulher enorme, bonita e de gênio forte. Uma mulher idolatrada e domada de um porte insano. Era alta, loira. Natasha era uma mulher que poderia se chamar Joana, Fernanda, Fabiana ou Mikaela, mas ela era muito mais Natasha. Ela era tão Natasha que no seu guarda-roupa nada mais havia se não algumas peças íntimas, alguns sapatos salto quinze e um milhão de saias de borracha.

Natasha morava no Lago Sul e toda que vez que ia até o quintal molhava os pés nas águas do lago. Ela morava numa mansão porque era filha de um empresário rico; um empresário rico que se vendeu por alguns trocados e acabou se tornando representante do povo no Congresso Nacional. E foi por isso que Natasha trocou um apartamento fudido na Asa Norte para molhar os pés nas águas do lago que tem no quintal de sua mansão.

Natasha não era interesseira, muito menos corrupta. Era apenas filha de um. Andava pelo eixão de carro importado usando salto quinze, tomando champanhe, uísque, vodka, ouvindo Capital e tragando alguns cigarros. Natasha não foi feita para ser de ninguém e ninguém conseguia entender quem era Natasha, mas quando ela saía de casa, na rua só dava Natasha. Ela fervia na balada. Por ser uma mulher linda, loira e alta e usar algumas roupas de borracha, se tornou VIP e apareceu nas colunas sociais da cidade; Natasha virou celebridade.

Ela não era só bonita porque era loira e alta. Ela tinha quase um metro e oitenta, usava salto quinze e ainda tinha olhos de gata. Depois que virou celebridade, se matriculou num curso de jornalismo, mas raramente entendia a notícia; queria mesmo era ser celebridade e causar tumulto por onde passava.

A filha do corrupto que vendeu sua alma ao diabo e ganhou uma mansão no paraíso com direito a cartão corporativo, décimo - quarto, quinto, sexto... Mas a Natasha nada disso importava. Enquanto tivesse no mundo uísque, cigarro, carros importados e saias de borracha, o resto pra ela, não valia nada.

Natasha era, sem sombra de dúvidas, uma mulher muito desejada. Mas seu gosto se restringia a homens altos, loiros, ricos e de carros. Ela parecia ter sangue azul, mesmo que muitos não dessem a ela nenhuma classe. Mesmo assim, conseguiu atrair um xeique árabe. Um xeique árabe que disse a ela que no mercado de camelos, ela valia por toda uma safra. E Natasha gostou disso.

Natasha começou a se sentir a princesa do príncipe das arábias. Depois que conheceu o príncipe quis saber mais sobre a bolsa de valores e a inflação; se matriculou num cursinho de inglês e agora anda se achando. Quando sai com suas amigas pelas ruas da cidade no seu carro importado toma vodka importada, champanhe e acende alguns cigarros. Não é uma mulher fraca. E quando alguém duvida, ela vira e grita:

_ Ser Natasha não é para qualquer uma!

Ela sempre se mostrou madura, decidida e moderna. Sempre disse que se achava mulher demais para qualquer homem dentro do planalto central; mas por ter sido tão Natasha, acabou se metendo numa cilada.

Natasha conheceu um rapaz alto, bonito, inteligente, sedutor e morador de Ceilândia. E esse foi o ponto fraco da filha do corrupto que tem uma mansão no Lago Sul. Natasha estava apaixonada e o rapaz alto, bonito, galante e sedutor... além de pobre, estava desempregado.

Seu nome era Josivaldo. Cearense que veio tentar a sorte na Capital do país. Eles se encontraram num incidente dentro de um elevador num prédio chique no centro de Brasília: ele estava saindo de uma entrevista de emprego (fudida) e ela, de uma massagem tailandesa revigorante. Depois daquele dia, se encontraram algumas vezes e ele levou ela para tomar caldo de cana na feira no centro de Ceilândia. Ela não conseguia entender o porquê de tudo aquilo, mas achava ele tão alto... tão belo... e tão bonito... Natasha já não entendia mais nada.

Assim, a filha do corrupto nem percebeu que suas amigas foram sumindo, o som do champanhe estourando sendo esquecido e seu nome se tornou raro nas colunas sociais que, antes de Josivaldo, eram quase diários. Tudo foi se modificando e nada mais era como antigamente e, de repente, Natasha ficou grávida. Foi então que a menina linda, bonita e indomável teve que trocar sua mansão no Lago sul por uma quitinete em Ceilândia Norte.

Seu pai, que já tinha redimido de todos seus pecados, não quis saber da filha e fez de Natasha, uma deserdada. Agora, ela divide um lote com mais cindo famílias onde mora, ouve reggae o dia inteiro e, no fim da tarde, de vez em vez, ainda fuma um baseado.

Natasha não é mais aquela do salto quinze, muito menos da saia de borracha. Hoje, usa havaianas e anda pelas ruas de Ceilândia toda descabelada. Mas, a filha do corrupto do Lago Sul não se arrependeu de ter mudado de casa, de ter conhecido o loiro bonito e, muito menos, de ser hoje uma mulher casada.

Para passar o tempo, Natasha trabalha num salão de beleza, em frente a estação final do metrô em Ceilândia Norte. Ela faz unha, cabelo e maquiagem. E, é dali que tira o sustento da família e complementa o salário de Josivaldo que conseguiu um emprego na construção civil.

Natasha e Josivaldo se casaram no civil e convidaram a vizinha Ivonete de Alcântara, uma empregada doméstica que veio do Maranhão e mora em Ceilândia desde 97. Foi ela e o marido para o cartório abençoar a união. Hoje, Natasha e Josivaldo têm geladeira, micro-ondas, Playstation e TV a cabo. Tudo isso no barraco que alugaram na QNN 21. Com o salário que ganham matricularam o Josivan, o Francenildo e a Valéria numa escolinha particular chamada ‘Sonhos que quiser sonhar’, ali mesmo perto de casa.

Do passado, Natasha só leva o nome. Mas, de Natasha hoje, ela não tem mais nada. Hoje ela tem mais cara de Maria, Francisca, Aparecida ou, quem sabe, de Geralda!!

Fim

*a ascensão e a queda pode depender do ponto de vista de quem vive a história de Natasha

SEDE

2011-08-03T19:12:00.000-07:00

Eu ando com tanta sede que sou capaz de me afogar no suor do seu corpo;

E ando tão louco que sou capaz de me embebedar num copo seco.

Eu ando com tanta sede que sou capaz de tomar toda a água d’oceano;

Tomar toda água do oceano disposta numa xícara de chá.

É tanta vontade d’água que sou capaz de fazer do seu pescoço um trampolim

Para que eu possa mergulhar em tudo de bom que vem de você;

Que possa fazer de você um oceano disposto a matar minha sede.

Ando com tanta sede que sou capaz de me molhar inteiro

Só para você se fazer toalha e me secar no calor do que você sente;

Do que você sente quando me ver assim com tanta sede de me afogar em você.

Quando um ex-amor aparece!

2011-08-02T21:37:00.000-07:00

ELE

Oi pra você também. Entra e não fala nada. Poxa o amor acabou mesmo, hein!?

ELA

Oi. Geralmente eu não começo nenhuma conversa. Eu deixo fluir e, se já estou on line, não sou eu que devo começar dizendo qualquer coisa como um “olá!” cheio de nadas. E depois seu status está como ocupado.

ELE

Mas você sabe que eu nunca estou ocupado para você! Você sabe disso.

ELA

Obrigada!

ELE

Eu gostaria de te ver de novo. O que eu tenho que fazer?

ELA

E você quer me ver pra quê?!

ELE

Oi?

ELA

Uai

ELE

A gente tem muitos motivos que servem de desculpas para um reencontro. Além disso, conversar olhando para pessoa é bem melhor do que ver as palavras surgindo na tela de um computador. Não é assim que você faz com seus amigos?!

ELA

Que amigos?

ELE

Onde já se viu?! Uma morena linda dessas, onde todo mundo falava, quando estávamos juntos. Vai me dizer agora que não tem mais amigos?! Você está querendo me enganar?! Tá certo, então!

ELA

É isso! Você acertou em cheio: eu falava, não falo mais!

ELE

Hoje a gente não anda mais junto e eu sinto falta de te ver mais vezes mais perto de mim. Eu tenho saudades do seu cabelo negro e da sua boca. Eu precisava te dizer isso.

ELA

Para com isso, moço.

ELE

Eu paro. (instante vazio) Engraçado que, às vezes, eu ainda me pego pensando o quanto foi bom te sentir... seu beijo... ter você novamente ......mas, como sempre, fiz besteira, né ?! Mas, eu já parei.

ELA

As besteiras foram feitas porque nós dois nos dispusemos a fazê-las. Se houve erro, ele foi nosso. Só que para superar tudo que aconteceu, eu passei por coisas que eu não queria passar; eu tive que me virar porque as besteiras cometidas por nós dois tiveram suas consequências. Hoje, acho que cresci. Talvez seja por isso que você fala que eu não te chamo; que eu não estou nem aí. Não é isso. Eu estou muito desligada. Gostaria muito que Deus me presenteasse com um amor como o que vivemos... Mas ele sabe das coisas e eu preciso ser paciente para esperar porque Ele saberá a hora certa de me trazer um amor como o amor que nós vivemos; mas que não seja protagonizado por nós como fizemos naquele tempo em que tínhamos sede de sermos amados.

ELE

Eu chamo isso que você está vivendo de isolamento. Você passou por muitas coisas difíceis, e ainda passa, mas eu nunca vou deixar de sentir o que eu sinto por ti: você foi o meu primeiro, único e verdadeiro amor. Hoje eu tenho certeza disso e disso eu nunca vou esquecer. Espero que Deus te dê um amor maior que o meu porque talvez o meu amor gigante tenha sido pequeno para o tamanho do amor que você disponibiliza e merece para você.

ELA

Eu também não vou esquecer. Primeiro amor a gente não esquece. Eu te agradeço pela sua sinceridade e espero que você possa ser feliz com alguém que te dê um amor que possa corresponder ao amor que você tem para oferecer.

ELE

Verdade. Deixa eu ir, então. Fica bem.......

P.S:

E a última coisa que ela viu foi ele ficando off line e voltando para um passado que ela fazia questão de deixar esquecido no tempo...

1 BANCO PRA 2!

2011-08-01T20:54:00.000-07:00

Quando ela se aprumou para sair levando a bolsa entre a palma de suas mãos; a mesma bolsa que, antes estivera depositada sobre seu colo, deu de cara com ele que vinha vindo d’algum lugar que a impediu de avistá-lo a certa distância. Ela, por um instante, se constrangeu em partir, quando ele acabava de chegar. Ela estava ali, de pé, bolsa sob a palma da mão e pensando em que dado momento de sua vida ele surgira para estar ali sentado no banco do lado do lado em que ela pouco antes estivera aconchegada.

Ela podia, se quisesse, partir e seguir com seu caminho sem se fazer de rogada em deixá-lo ali do lado do lado do banco em que estivera sentada pouco antes, mas tinha receio de que ele pensasse coisas estranhas como má educação por ela partir quando ele acabava de chegar. Ela estava de pé, bolsa sob a palma da mão, chapéu sobre a cabeça e mente receosa em seguir caminho.

Ele chegara suavemente trajando seu casaco de frio e sua mochila encostada. Do lado do banco, sentou-se e esfregou as palmas das mãos sobre a coxa como se estivesse agradecendo por elas tê-lo levado até aquele ponto daquele banco onde, agora, ele repousava. Ela, de pé, do lado dele sentia algo estranho partindo do seu coração com aquela sensação de que não precisava sair ainda porque ainda podia ficar algum tempo com ele que acabara de chegar. De pé, tentava achar algum ponto no infinito, nos carros que passavam, nos sons que poluíam o ar que os cercavam, nos pássaros mortos que voavam lá no céu, para sustentá-la; mas tudo parecia em vão.

Outro mundo se fez quando ele chegou. Ela estática feito a Vênus de Milo, tinha receio em partir, mas matutava consigo se retornar para o lado vazio do banco, que tinha do lado preenchido ele que viera a poucos instantes, não daria a impressão de covardia ou retrocesso. Ela não queria se passar por uma mulher dessas que tomam decisões para em seguida se arrepender. Mas, parece que por ele, ela precisava sentar-se do lado vazio do banco para entender mais sobre seu passeio pela sua vida naquele momento em que ela ia partir e ele chegou como se estivesse dizendo que talvez ainda fosse cedo para sair de qualquer lugar.

Ela, de pé sobre o concreto que grudava o banco que o recolhia, sentia sua mão impregnar-se do suor que a tomava; um suor insano que surgiu no momento em que ela descobriu que não tinha uma decisão precisa sobre que rumo tomar. Ela, na sua disfarçastes, acariciou a parte mais macia de sua bolsa para consumir o suor que denunciava sua indecisão.

Enquanto ela tentava se achar naquele lugar que, até pouco antes fora só seu, ele parecia satisfeito de ter chegado vindo de um mundo só dele para tomar conta do mundo dela porque depois que ele apareceu tudo parecia menos certo; tudo era menos exato do que ela já tinha previsto quando esteve sozinha do lado do banco em que, antes dele chegar, era só seu.

Ela tentava recompor-se; se colocar num lugar em que ele pudesse vê-la e que não denunciasse qualquer intenção proposital para que ele percebesse que estava partindo, mas que, talvez, pudesse ficar mais algum tempo; talvez ela pudesse ficar qualquer tempo suficiente para que ele a convidasse para se sentar naquele banco, conversar sobre coisas que duas pessoas estranhas conversam quando se conhecem; talvez ele pudesse fazer qualquer lisonjeio sobre seu cabelo novo, dizer algo sobre seu sapato de grife ou sua bolsa Louis Vuitton; essa mesma bolsa que se encharcava no suor de sua mão por aquela indecisão momentânea.

Ela queria seguir, mas tinha a impressão de que ainda era cedo para qualquer decisão. Seria melhor então que se sentasse; que ficasse mais tempo. Ela queria ficar ali o tempo suficiente para que seu mundo pudesse encostar-se mais no mundo dele que chegou como quem não precisa se anunciar e invadiu o outro lado vazio do banco que ela deixou em desconsolo quando esteve sentada, pouco antes de ver seu mundo cair quando ele veio e fez dela uma Vênus ou mesmo uma Mona lisa com seu sorriso sem nenhuma graça.

Ela estava hipnotizada e seu coração em frenesi parecia não suportar por muito tempo aquela indecisão em ficar esperando qualquer reação de alguém que chegou, sentou-se e não foi digno para dizer palavras que são ditas por pessoas que vêm de longe. De pé, ela poderia muito bem começar a dizer coisas estranhas como coisas a respeito do tempo, do vento, da nova ordem mundial ou da existência de vida em outros planetas, mas tinha a impressão de que isso poderia soar como um interesse profano na pessoa dele que chegou e sentou-se sobre o lado vazio do banco que, agora, fazia mais parte dele do que fora seu quando nele estivera sentada.

Na verdade, ela não tinha nem certeza do motivo que a fizera ficar tanto tempo sentada naquele banco quando podia estar sentada em qualquer outro banco antes de aparecer alguém que a fizesse ficar feito pedra porque precisava ouvir alguma palavra que lhe trouxesse qualquer alegria; ela não precisava retroceder ou esperar mais tempo para partir porque ela não era dessas mulheres que esperam muita coisa de quem vem de longe para preencher espaços vazios que existem em suas vidas ou nos bancos que são usados para proporcionar algum prazer.

Ele, ainda vestido com seu casaco de frio, não percebia que de suas mãos escorria o suor do nervosismo que ele causara em seu mundo quando ela ia levá-lo para outro lugar. Ele como que satisfeito por preencher aquele lado vazio do banco, avistava a cidade que ia e o mundo que nasceu quando o banco passou a ser dele e não mais de mulheres que andam por aí para mostrar cabelo, sapato ou bolsas que valem mais do que o salário de repartição que ele leva meses para usufruir.

Ele não era um homem vaidoso, vistoso ou de encher uma capa de revista; mas era um desses homens que deixam mulheres estáticas como estátuas por um galanteio, um delírio ou um sorriso; um sorriso desses que dão mais cor às aquarelas, mais sabor ao sorvete de chocolate ou mais disparates para qualquer mulher assanhada. Ele agora era o dono do mundo que se fez no banco que se equilibrava com um lado cheio e outro vazio; agora ele era o dono do mundo do banco meio cheio, meio vazio.

A ela restava o suor, a Louis Vuitton e a dúvida:

_ Por que partir, se o amor chegou?!

Eu Sou o Número Quatro

2011-07-31T21:09:00.000-07:00

Em ‘Eu Sou o Número Quatro’, nove crianças dotadas e os seus guardiães são os únicos sobreviventes de uma guerra sangrenta no seu planeta natal, Lorien, e instalaram-se na Terra sob a protecção de um encantamento que obriga aos seus inimigos de os matarem por ordem numérica. Três deles morrem; o Número Quatro é o próximo. Escondido numa pequena cidade, o rapaz tenta fugir ao seu destino.

Destaque para a trilha sonora do filme que encanta e não faz parecer só mais um filme sobre alienígenas! Muito bom!

veja o trailler abaixo:

EU TE AMO, PORRA!!

2011-07-31T09:10:00.000-07:00

Eu te amo, porra! Eu te amo, porra!

É porque eu te amo que eu vou quando você me chama.

É porque eu te amo que eu sou seu quando você me quer.

Eu te amo e preciso que você saiba do amor que me consome.

Eu te amo, porra! Eu te amo, porra!

Eu te amo quando você me vem; quando você me chega e me arrebata.

Eu te amo quando você não me quer e me espanca, me bate e manda ir embora.

Eu te amo quando você se despe e me deixa te vestir com minha vontade de ser seu.

Eu te amo porque você é a única coisa que me faz gozar quando eu tenho prazer.

Eu te amo porque quando você não me quer, eu te quero mais ainda.

É porque eu te amo que deixo você fazer comigo o que você quiser;

É porque eu te amo que eu deixo você me cheirar quando você se alucina.

É porque eu te amo que eu me faço na fumaça do cigarro que você acende

E é porque eu te amo que eu sou seu do jeito que você quiser que eu seja

Quando você me precisa te lambendo em qualquer lugar que te faça sentir prazer.

E é só por isso que eu te amo, porra! Eu te amo, porra!

Eu te amo quando você me manda ir embora e não me deixa sair de você;

Eu te amo quando você me espanca e me beija, me chupa e me pede pra te penetrar;

E eu te amo quando sua boca me manda tomar vergonha e seu corpo se gruda no meu.

E não há nada mais gostoso do que ser seu quando você não me quer,

Eu te amo, então.

Eu te amo quando você me bebe,

Eu te amo quando você me cheira e quando você me fuma,

E te amo mais ainda quando você me consome! Ou só come!!

Eu te amo, porra!!

Quando o amor acaba

2011-07-29T09:11:00.000-07:00

Quando o amor acaba é que a gente percebe o que fez;
O que fomos enquanto amantes e o que, de resto, sobrou dos amores vividos.
Quando o amor passa a gente ri dos dramas feitos enquanto amantes
E dos dissabores que nos causamos por amar;
Por amar quem hoje pouco importa se está vivo ou morto, triste ou feliz.
Quando amamos, o mundo parece ficar mais colorido;
Os aromas mais perceptíveis e os sons melódicos mais audíveis, quando amamos.
Mas, quando o amor acaba tudo perde a graça.
Aquela canção que te fazia chorar por te fazer lembrar-se do amor que te envolvia,
Hoje, é bem verdade que te traz algum passado, que no passado, você vivia,
Mas não tem mais a mesma graça de ser ouvida como você a ouvia.
Por piedade, alguns amores se demoram quando vão;
Algumas pessoas viram o jogo e, por piedade, escutam algumas canções d’amor que já não têm mais sentido serem ouvidas.
O homem precisa entender que o amor é um ciclo vicioso:
Quando a gente ama não quer amar para não sofrer
E quando não ama quer amar porque a vida sem amor não tem graça.
Quando um amor acaba e a dor passa, a gente percebe que tudo vivido
Em nome do amor foi em vão.
Quando o amor passa a gente sorri pela perda tempo, dinheiro e outros prazeres que,
Na ilusão de um amor eterno (enquanto dure), nos colocou um tapa-olho
Para não ver mais do que o amor que nos arrebatou,
Nos fez chorar ouvindo canções como if were a boy e halo, da Beyoncé;
Nos fez chorar vendo a reprise fatídica de Ghost na Sessão da Tarde
Ou Titanic na TV a cabo.
Quando um amor acaba e a dor passa tudo se torna como a canção em que
‘anunciaram que o mundo ia se acabar’ e tudo que você precisa é fazer coisas;
Você precisa fazer coisas que antes você não fazia
Como beijar a boca de quem você não beijava
Ou chupar a língua de quem não devia.
Isso quando o amor acabar!

Isto é um assalto ou uma cilada?!

2011-07-27T19:55:00.000-07:00

O filme ‘Assalto ao Banco Central’ de assalto só tem a expectativa de quem esperava ver um dos melhores filmes nacionais desde a retomada do cinema brasileiro. A direção de Marcos Paulo, conhecida pelas novelas globais que, ultimamente não tido grande destaques em sua direção, ficou bem aquém do que a história real merecia. Não estou dizendo com isso que o filme deva fixar-se em elementos reais porque senão seria um documentário, mas com um argumento desses qualquer cineasta que viva o cinema na veia faria algo mais emocionante, sem fazer a plateia cochilar diante do maior assalto a bancos do século.

Assim como a história verdadeira que ainda tem alguns mistérios a serem desvendados, o filme acontece e você fica esperando o estopim dos acontecimentos que nunca vem. Qualquer manual de cinema que você leia vai ver que uma história precisa prender a atenção dos espectadores e precisa ter um momento-chave de emoção, algo que arrebate quem está ali disposto a perder duas horas de sua vida para se entregar e acreditar naquilo que ver, mesmo que seja uma história de mentirinha, e a única coisa que me fez arrepiar foi a cena em que os assaltantes entram no cofre. Agora eu me pergunto: esse era o ponto alto do filme? Acho que não.

Sobre os atores, poucos se destacam. Outros continuam mais do mesmo e não fazem mais do que mostrar que falta preparação e atores de verdade para o cinema brasileiro. Destaco o trabalho de Vinicius de Oliveira (Central do Brasil), Milhem Cortaz (Tropa), excelente, Gero Camilo (Carandiru) e Fabio Lago (Tropa). No caminho inverso, Eriberto Leão é uma lástima. É uma versão masculina da interpretação robótica de Vera Fischer.

Nessa salada de cinema com televisão, quem perdeu foi o cinema brasileiro. A direção televisa na telona na tentativa de surpreender, principalmente pela narrativa entrelaçada de fatores temporais excedeu o necessário e as cenas de erotismo gratuito implicam saber se ainda é preciso usar esses artifícios para atrair um público que já sabe o que quer ver. Fiquei me perguntando como José Padilha contaria essa história. Mas, no frigir dos ovos, me recolho indagando:

_ Isto é um assalto ou uma cilada?!

veja o trailer abaixo. É melhor que o filme!

A menina na beira do lago

2011-07-26T18:34:00.000-07:00

A menina sentou-se à beira do lago como se seu mundo estivesse em sincronia com as águas que faziam daquele espaço um espelho refletor das nuvens que passavam pelo céu. Sobre as águas do lago caíam o branco das nuvens que passavam; aquilo era como um ensejo para demonstrar qualquer existência do céu sobre a água disposta ali. A menina precisava saber das nuvens que corriam pelo céu azul; ela precisava saber que algumas nuvens podiam fugir do céu azul e vadiar sobre alguns lagos de águas cristalinas como aquele em que estava. Ela precisava saber que o lago era um refúgio; um recanto para as nuvens que precisam fugir de serem apenas nuvens no céu para serem alguma coisa a mais nos lagos de águas cristalinas como aquele que era vigiado pelo banco de madeira em que recostava seu corpo preguiçoso.

A menina chegou ali quando ainda era antes de meio dia e fez seu dia sobre o banco de madeira que destoava da paisagem que circundava o lago e toda sua existência naquela paisagem de paz no meio do verde que ficava escondido no meio do concreto e do asfalto que se situava um pouco distante daquele verde espremido ali. Ela viera de longe; de um lugar onde o verde anda meio acinzentado e o cheiro do mato esquecido demais para ser rememorado por alguém que não tem tempo para sentar-se, como ela, em bancos de madeiras enfincados sobre a relva às margens dos lagos que existem sob alguns pedaços de céus azuis.

Ela estava vestida feito dama. No cabelo dourado caíam duas fitas de seda branca que combinavam com a cor do seu vestido de renda. Sua perna branca de menina virgem era mostrada em traços que iam e vinham deixando sua pele ora coberta, ora exposta entre a meia e a renda do vestido. Sentada sobre o banco de madeira, a menina via seu mundo na água que balançava em ondas leves quando alguma coisa infringia a lei do silêncio e chocava-se com as gotas d’águas que formavam o lago que escondia algumas nuvens caídas do céu.

Do lado do lago cercado de árvores que formavam a região de mata naquele pedaço insano de verde bruto, a relva, por vezes, dava lugar às folhas secas que faziam sobre um chão um tapete e, com a sensação de que o mundo era maior do que o tapete que forrava a região circundante do lago, algumas folhas, em atos insanos e de rebeldia, fugiam dos galhos indo seduzir as nuvens profanas que vinham brincar sobre as águas do lago naquele lugar.

Quando a menina chegou, vindo de longe, caminhando sobre a relva que fazia parte da paisagem onde o lago existia, veio com a sensação de que seu mundo era como aquele lago que ficava ali parado e, mesmo parado d’onde estava, era essencial para a existência de algo mais do que ser um repouso infinito de águas que vinham, quando no céu anoitecia e as nuvens, em reboliços insanos, mandavam mais do que devia, de água para forrar as paisagens litorâneas daquela existência naquele lugar.

A menina era pura demais para entender qualquer coisa sobre tempestades ou nuvens que escurecem o céu quando as nuvens brancas não estão dispostas sobre o azul que circunda a plenitude do universo. Ela não entenderia nada se o mundo em que existe ficasse um pouco mais devasso e deixasse de ser como as nuvens brancas que vêm tomar banho nas águas cristalinas do lago. Ela ainda é pequena demais para entender qualquer coisa sobre nuvens negras que andam sobrecarregadas de insanidades pérfidas. Naquele momento em que existe na beira do lago só é capaz de entender sobre vontades inocentes de nuvens brancas que querem apenas brincar sobre as águas que encharcam a terra em qualquer lugar em que ainda haja alguma terra para encharcar.

Por isso, feito as nuvens brancas e virgens que caem do céu sobre as águas do lago cercado pela mata verde e o banco de madeira, a menina repousa seu olhar sobre o passeio que elas fazem quando chegam, do sorriso que trazem quando vêm e das peraltices que praticam umas com as outras quando se encontram sobre as águas cristalinas do lago feito repouso, brinquedo e um lar longe do lado de lá.

Enquanto vê as nuvens sobre a água, passa a mão branca e pura sobre o cabelo dourado e sente em sua palma a fita de seda que amarra seu cabelo em dois extremos cobrindo parte de suas orelhas recolhidas junto à cabeça de menina. Ela se vê ali entre as nuvens e pensa então nos momentos em que se deitou sobre a relva para imaginar um mundo formado pelo branco das nuvens que se espalham no céu.

A menina na beira do lago observa as nuvens que vão e vêm e não se intimidam com qualquer outra coisa se não a peraltice de fazerem da água ali um parque de diversão. Ela fica encantada por ver tão perto de si os sonhos que viu quando se deitou sobre a relva para imaginar um mundo que pudesse ser seu; um mundo que passava pelo azul manchado pelo branco das nuvens que iam; as nuvens que iam levadas pelas mãos do vento. A menina então percebeu que o vento era como um guia para as nuvens brancas que caminham sobre o céu; um senhor que determina por onde devem ir as nuvens que passam quando vêm de longe para fazer dos sonhos da menina sobre a relva mais próximo de qualquer realidade.

Desde que começou a existir ali na beira do lago, a menina sentada sobre o banco de madeira virou algo mais do que uma menina que usa vestido de renda e fita de seda sobre o cabelo. Sua existência encostada no lago, passou a definir o que ela queria quando não estivesse ali. A menina passou então a imaginar seu mundo sobre qualquer céu azul e, feito cigana, quis apenas ser uma nuvem branca para banhar-se em qualquer lago de águas cristalinas que existem sobre céus que são rotas de nuvens que caminham levadas pelas mãos do vento.

A menina, no seu inocente disparate de ser apenas uma nuvem que passa, deixou-se mergulhar nas águas cristalinas do lago para ser levada pelas nuvens brancas que brincavam ali e que, num ato de rebeldia insana, fugiram das mãos do vento enquanto passavam pelo céu que existia lá em cima. Foi assim que, a menina que se sentava sobre o banco de madeira desenhado às margens do lago de águas cristalinas, mergulhou-se naquela paisagem bucólica e fez-se de nuvem branca para brincar em qualquer lago que exista onde houver qualquer céu azul manchado por nuvens brancas que riscam o céu de quem vive sob ele.

fim

O HOMEM NA ESTRADA

2011-07-14T21:39:00.000-07:00

O homem estava na estrada. Estava lá, mas não sabia para que lado seguir. A verdade é que sua vida começava naquele ponto e ele não tinha referência de como chegara ou que rumo tomar porque sua vida começava exatamente ali. O homem tinha feito daquele ponto sua história; feito daquela parte da estrada sua jornada e, como se alguém tivesse queimado as páginas seguintes ou passadas, era ali que tudo começava.

A estrada era curta, cheia de deslizes e esburacada. O chão era uma mistura de areia fina de enxurradas passadas com a terra vermelha e dura dos poucos carros de bois que ainda, por ali, existiam. Aquele homem era como uma lenda dessas que assombram crianças que precisam de algum motivo para dormir. Ele caberia muito bem na lenda do homem do saco; do homem do saco que roubava criancinhas para fazer sabão, mas tudo que aquele homem era, era apenas aquele homem naquela parte da estrada.

Sua vida não tinha passado. Seu passado não existia porque tudo começava ali. Era um homem escuro, miscigenado e cheio d’um olhar sombrio, melancólico e, por vezes tenebroso. Era como uma das estacas de cercas de arame; dessas mesmas cercas que existiam em alguns trechos daquela estrada; era como um dos galhos mortos entre os galhos verdes daquele verde da mata. Ele era como os murundus; e foi num desses murundus que ele fez seu refúgio.

O homem começou a existir sobre a estrada no exato momento em que sua vida começou a valer qualquer sentido sobre os murundus, a cerca, a terra vermelha e seus pés descalços. Andava de pés nus sobre a terra vermelha e se abstinha de qualquer vaidade porque ele não sabia que precisava existir para ser visto como quem se faz de rogado e vive com qualquer dignidade.

Aquele homem era como um mistério. Ninguém sabia como fora parar naquele ponto da estrada e porque fazia tanto tempo parado no mesmo lugar. Ele vivia numa indecisão medonha sem saber se seu destino estava mais para o sul ou para o norte. Era um homem no meio caminho de suas decisões sem a real noção do mundo que havia no fim de qualquer partida. Talvez, ele soubesse que sua vida precisava seguir e que seu mundo precisava ser mais do que a terra vermelha, a mata e os murundus, mas ele parecia covarde demais para deixar a comodidade daquele ponto para saber o que existia no fim de tudo.

De vez em quando, ele andava alguns passos e, depois dos passos dados, voltava para o início de tudo. Fazia isso e, como que sentindo a dor de uma escolha errada, voltava, cobria seu rosto com as mãos sujas de terra e suor e sentava sobre os murundus. Sentava ali e enfiava seus pés sobre a areia misturada na terra vermelha solta que se desprendia do resto da terra vermelha batida no meio da estrada. Ali sentado, o homem indeciso sobre sua vida, deixava sair dos seus olhos gotas límpidas e transparentes que ele desconhecia como lágrimas.

Ele não sabia que estava chorando enquanto estava ali com aquele sentimento estourando seu peito de dor; ele chorava porque tinha medo de encarar a vida depois daquele ponto da estrada e, se fosse numa direção errada, tinha medo de não ter tempo suficiente para recuperar qualquer tempo perdido. Ele sentia seu corpo vulnerável a cada dia que se passava. Ele sabia que seus passos não eram mais vigorosos como eram quando começou a existir naquele ponto daquela estrada. Ele tinha medo, e por ele ter medo, a única saída era sentar e chorar sobre tudo aquilo que existia ali.

O homem era como uma miragem. Ele sentava sob a sombra de velhas árvores e ficava horas remexendo seus pés sobre a areia branca avermelhada. Brincava com alguns fios de capim retirados da vegetação costeira daquela estrada para ver o que havia de certo em ser como ela; como aquela existência naquele ponto ou o que seria dele, se fosse homem suficiente para escolher um destino que o levasse para um lado ou para o seu contrário.

O homem aprendeu a sobreviver na estrada. Aos poucos sua vida podia ser confundida com a vida daqueles murundus que tomavam conta de parte da vegetação que ladeava a existência de qualquer coisa naquele ponto. De tanto estar ali na sua covardia, ia envelhecendo e se curvando como a terra juntada dos murundus. Ele era homem de menos para poder escolher um caminho e, entre arriscar ser mais do que qualquer homem que segue, ele parecia mais contente em ser apenas uma estaca, uma árvore que envelhece, apodrece e cai ou um murundu que acaba amaldiçoado por sua existência desnecessária em qualquer pasto ou pedaço de qualquer caminho.

Não tinha transe porque sua vida era pacata demais. Ele tinha sobressaltos de realidade e desesperos de saber o que fazer para não ser só mais alguém em qualquer ponto de qualquer vida morta em qualquer estrada. O homem era como um devaneio e seu pior destino foi não ser homem suficiente para seguir caminho e deixar sua existência acabar naquele ponto daquela velha estrada de terra vermelha cercada de mata verde e murundus desnecessários.

Ele não sabia o que era viver porque sua vida começa naquele ponto; e, enquanto sua vida for só aquele ponto medíocre naquela parte da estrada, ele não vai ser mais do que uma lenda, uma coisa banal e um rastro numa areia branca ou terra vermelha que, ao primeiro sinal de tempestade, deve sumir levado pelo vento que vem e leva tudo; leva tudo, mas não leva a história de quem, acertando ou errando, segue para um dos lados dessa estrada onde, agora, esse homem chora porque não tem capacidade para seguir para lado algum. Ele não tem coragem de seguir para qualquer lado que fará dele um homem digno de ter saído de qualquer existência sobre os murundus para ser um homem que tem uma história escrita num livro com páginas no início, no meio e no fim.

PEDAÇOS DE MORANGOS MASTIGADOS (o resto)

2011-07-13T15:31:00.000-07:00

antes, leia o início aqui

Depois que sua voz na calçada me fizera sua como os morangos eram meus antes de fugir, eu me desfiz da insensatez e me vesti de sobriedade para encará-lo na sua existência em minha vida. Eu desembaracei o resto da água que ficara em mim e calcei minhas sandálias para vê-lo diante de tudo que eu sempre quis ver. Eu fiz dele ali meu mundo ideal. Eu não sentia mais nada quando dei por mim. Eu dei por mim quando eu estava caminhando pela casa indo girar a maçaneta para ver o resto da sua voz negra que estava do lado de fora. Eu fiz isso como nunca fiz antes porque nunca ele existiu na minha vida como se fez presente ali agora.

Quando eu ouvi a voz da porta me dizendo que não era mais possível resistir e que ali ele estava como alguém que só viera porque alguém mandara chamar, eu quis morrer com o pulsar gritante do meu coração.

18h05min

Nesse exato momento eu me vi ali sob o amarelo do céu que anoitecia. Vi no céu as nuvens e o amarelo ouro que rasgava o resto de tudo que existia no mundo além de mim, dele e dos morangos que fugiram pela porta da cozinha. Ele vestia uma camisa branca desabotoada e seu peito negro reluzia o amarelo que caía do céu. Ele era a própria tarde dourada ali na minha porta como se o mundo inteiro coubesse dentro do que existe em mim que me faz lembrar dele. Me faz lembrar dele mastigando qualquer pedaço de mim que eu espalhei por aí para ele me ver quando passar.

Num sobressalto rasgado e cheio de devassidão, me joguei sobre o nu que estava atrás dos desabotoados botões de sua camisa e me adentrei na tarde amarela que banhava sua pele de ébano rasgando meu desejo de ser dele como uma mulher que não tem nenhum pudor de exprimir o que quer o mundo que ela carrega consigo.

Mas, me pus no recalque que ainda me restava e, inconstante, fui ao seu encontro sobre a calçada. Talvez o mundo tenha parado quando me agarrei ao seu pescoço e fiz dele um pedaço que quisera arrastar para dentro de tudo que um dia alguém ousara chamar de minha casa; fiz daquela sensação e daquele abraço tudo que eu quis fazer quando deixei no caminho o vermelho espedaçado que o trouxera a mim agora.

Seu sorriso extravagante de quem não tem medo de se enlarguecer porque tem boca o suficiente para cobrir qualquer mundo com os lábios avantajados que possui, me fez ver que ele veio para me dar tudo que dele eu sempre quis; tudo dele que eu sempre quis ao me interessar pela sua presença platônica naquele ônibus e na minha vida diária de aprendiz de enfermeira.

Senti então sua presença, seu corpo negro se esbarrando no meu sobre a calçada e do desejo de ser dele para fazer valer os pedaços, o dilúvio e a fuga de quem saiu pelos fundos e, certamente, não deve voltar. Ele me esquartejou e eu ouvi seu coração dizer algo aos meus ouvidos como quem sabe por que veio e, decerto, deve ficar ou tornar comum o caminho doravante.

Eu desmaiei dentro dele. Me perdi dentro dos seus braços mouros e deixei ele me acalentar com o resto que sobrara da negra voz que me arrastara da cozinha para vê-lo, peito aberto, sobre a calçada. Quando dei por mim, estava sendo lambuzada pelos lábios que se fizeram do tamanho do céu amarelo d’antes do anoitecer. Fiz de mim seu maior pecado e me deixei ser dele como mulheres são para homens que só vêm de vez em quando.

E como gatos negros que se perdem quando chega à noite, ele se foi deixando em mim um desejo muito maior do que existia quando emergiu guiado pelos morangos do caminho. Eu voltei para meu mundo descalça na cozinha. No entanto, senti falta d’ alguma coisa para mastigar para prover o desejo que ele deixara; o desejo que ele deixara, como de sobreaviso, para dizer que, cedo ou tarde, ele deve voltar trazido pelo céu amarelo de qualquer ocaso invernal.

fim

PEDAÇOS DE MORANGOS MASTIGADOS

2011-07-12T18:25:00.000-07:00

Eu já tinha desistido de qualquer ideia ou consciência que me fizesse lembrar d’algum gosto ou qualquer morango que me levasse de volta àquele dia em que meu mundo se encostou no dele ou, simplesmente do pedaço de papel que lhe ofereci para que ele pudesse ver que às 06h15 eu acordo porque sei, serei fitada por alguém que só se apruma quando faz sentido qualquer vontade de se erguer.

Talvez eu tenha sido ousada demais para fazer dele qualquer protagonista em minha história; talvez seu mundo já esteja completo com alguém que apareceu antes de mim ou, vai ver, eu sou como alguém que não será protagonista porque, de protagonista, sua vida já deve estar cheia. Mas eu sei que meus pedaços deixados pelo caminho devem ter feito algum sentido como pedaços de pão espalhados pela floresta numa estória fabulosa. Talvez eu tenha ousado demais ao dar a ele meu caminho colorido com o vermelho do morango que, vai ver, só existiu para trazer ele pra mim.

E, então, ele veio.

Caía à tarde como num suspiro apaixonado de alguém que espera à janela alguém que, cedo ou tarde, deve passar. O amarelo do ocaso fazendo meu mundo um conto de amor vivido num estranho mundo me fez ser como uma atriz recatada cheia de vontades de não ser mais do que alguém que só deseja se entregar. Eu não o esperava porque sua existência na minha vida foi se tornando como os morangos deixados pelo caminho... eu não sabia se sua existência faria mais algum sentido longe daquele ônibus; atrás do meu desejo e dessa minha insanidade de procurar nele o mocinho que me fazia suspirar no escuro sombrio de qualquer sala de cinema.

Eu estava em casa vendo a tarde cair e nada mais fazia na minha vida do que esperar o dia amanhecer e o relógio me acordar quando chegasse aquele fatídico horário de sempre. Estava em casa aguardando meu mundo anoitecer, então percebi que ainda entardecia. Eu esperava meu mundo cair, mas não imaginava que qualquer pedaço espalhado pelo caminho pudesse me trazer alguém; não alguém porque, de alguém ele não tinha nada. Ele era muito mais do que qualquer um. E eu, a espera de um assento, um aceno e um encontro passageiro que não podia ser mais do que o doce sabor de um transeunte que se esbarra, se esmera e se entrega ao pobre desejo de amar; quem apenas existe em um pedaço do dia que continua branco, no uniforme; vermelho nos morangos e malicioso nas vontades que irrequieta a alma de quem o vivencia.

Ele veio quando o céu estava dourado e a tarde parecia uma canção de amor latina me deixando réquiem de qualquer sentimento que ele ainda despertava em mim. E ele veio. Quando soluçou qualquer existência na minha calçada, balbuciou meu nome e sua voz negra refestelou seus lábios de anjo negro brincando com o ar que dela saiu. Seu eco valsou pelo ar amarelo da tarde que caía trespassando qualquer empecilho que podia impedir sua rouquidão de sussurrar o que quisesse aos meus ouvidos. Do outro lado, atrás do mundo que se fez entre ele na calçada e eu lavando morangos na cozinha, me senti assediada quando a voz rouca de sua boca negra entrou pelos meus poros me fazendo sussurrar qualquer indagação que o fizesse existir ali.

Aquela voz, que de fora chegara, me banhou naquela existência amarela escura do ocaso, da sua estadia e dos morangos molhados entre meus dedos. Eu me estremeci quando vi que os pedaços deixados pelo caminho ainda não haviam se desfeito e, agora, o trazia como alguém que precisava de uma dica para chegar. Não sei por que me senti assim, mas meu mundo ficou devastado quando sua voz me roçou e eu o senti me agarrando rudemente como homens agarram as mulheres quando vêm depois de muito tempo longe de quem se deseja ter perto, mais perto e dentro de qualquer vontade que eles trazem quando vêm.

Eu ainda me lembro como se fosse hoje de alguns morangos caindo e da água que desceu pela minha pele como se o mundo inteiro fosse parte do meu corpo e água que nele caía fosse o dilúvio que me tiraria de qualquer vida sobre a Terra. Então, eu não sabia se meu mundo devia se acabar por ele ter vindo ou se eu, feito moça recatada, devia abrir a porta, oferecer um copo d’água ou me dar logo para que ele pudesse ser recompensado pelo prazer de ter vindo atrás dos morangos que ficaram no caminho que, de propósito, eu fiz só para que ele pudesse passar.

Depois de ser espancada pela sua voz negra e ser acordada pela água que caia pela minha pele e, sem saber o que fazer com os morangos que fugiam pela porta da cozinha, eu me desequilibrei como nunca havia me desequilibrado antes e me vi morrer diante de mim mesma quando deixei meus pedaços naquele ônibus na insanidade de querer mais do que só aquela observação platônica.

Na inconstância do que fazer, me fiz morango e me escapei pela porta da cozinha no medo de ser dele como sempre quisera. Me fiz louca e me agarrei à minha existência fatídica de aprendiz de enfermeira colorida com o vermelho cintilante do prazer que ele despertara em mim. Ali, no afã de ser só eu para ser dele, fiquei feito quem não sabe o caminho certo por onde se deve seguir. Então, eu gritei:

_ E agora, o que eu faço?!

Continua...........

PÉS DESCALÇOS

2011-07-11T20:18:00.000-07:00

Saiu de casa. Retirou suas sandálias trançadas de folha de coco e embira e as depositou sobre o capacho. Queria sentir a areia queimando os pés. Tinha essa mania de querer sentir o calor da areia contra os pés quando entardecia. Isso sim era morar no paraíso. Todos os dias agradecia por viver à beira mar podendo presenciar a hora do crepúsculo. Via naquilo certa nostalgia, mas não queria outra vida se não ver o sol perder na luta contra os braços fortes do oceano. Vivia assim desde que se viu menina moça. Entrou na adolescência deixando sobressair curvas sinuosas de uma mulher que despertava a cobiça e o desejo dos pescadores da região. Feita de pura inocência não era dada aos galanteios de uns e outros, mas não se queixava de ser a mais bela e a musa de quem vinha das bandas de lá.

Tinha sim seus predicados. Deus do céu e como os tinha, mas nada disso tirava dos seus olhos de mar a inocência e a destreza da menina d’água criada ali entre os pescadores e os toques cafajestes que vinha das águas d’outras bandas. Sua pele salobra bronzeada pelos dias intermináveis à beira mar lhe deixava ainda mais volumosa e cobiçada. Para as mais íntimas, que sabiam de sua paixão pelo oceano, nada de mais; para as outras que invejavam o que os homens viam em suas curvas, o ódio. Não pouco. Queriam matá-la afogada n’água, com seu corpo divino enviá-la para os braços de Iemanjá.

Assim dia após dia estava ali, ao findar à tarde, a espera de ver o sol sumir no horizonte. Não conseguia enxergar espetáculo mais bonito do que aquele avistado das proximidades de casa. E agradecia. Morria de felicidade por poder estar tão perto do mundo e longe de qualquer perturbação. Não conhecia muita coisa. Tudo que sabia aprendeu vendo seu pai fazer ou guiada pelos conselhos da mãe. Não era dada a escola. Na verdade desistiu cedo demais de ser alguém além de alguém que tem por sina apenas observar o mar. Deixou seus livros espalhados pelos cantos, servindo de escora, de armário, de uma geringonça qualquer. Para não citar que certa vez, quando o balanço de embira defeituou-se, apanhou alguns volumes de história e, como se disposta a enveredar-se pelos caminhos das letras, rumou para a praia arremetendo os exemplares sobre a areia e, não se fazendo de rogada, sentou-se para ver o sol tomar seu banho diário de mar.

Homens?! De certo quisera ter algum. Mas isso era tão banal que não queria perder tempo se entregando a picuinhas de existências infames quando tudo era tão mais gigante, tão mais distante de qualquer coisa que não fosse apenas sonhar com o toque da água sobre os pés, e o cheiro de praia que já estava impregnado em cada centímetro de existência sua em qualquer canto daquela casa, daquela vida e de uma esperança ilusória de, quem sabe, poder tornar-se parte daquilo tudo; viver seu mundo longe daquelas areias e bem mais perto de onde o sol diariamente ousava repousar.

Queria ser mar. Sentia uma necessidade descabida de ser mais do que apenas aquele corpo de mulher frágil sobre a areia quente de fim de tarde. Queria poder entregar-se mais aos apelos que vinham do mar; sentia-se afagada pelo contato das águas que lhe comiam, lhe seduziam e lhe davam a esperança suntuosa de que, cedo ou tarde, ai se Deus não me engana, o mar será como um recôncavo, um abrigo, um outro paraíso cheio de cores, sons, luzes e a terá em seus deleites de menina para nunca mais deixá-la partir.

E assim, como hoje observa tudo da areia, será, quem sabe, uma sereia e o mar deixará de ser apenas um espetáculo que sucumbi à luz do dia para ser também mais seu. Que sonhos estes de ser mais do que apenas alguém que observa tudo que se passa a sua volta e agradece?! Quisera ser mais do que isso então. O mais óbvio é não se intimidar quando as mãos calientes e grossas do mar se fizerem dispostas. Por que então não se dar mais aos braços fogosos do oceano que, de libido, vem sempre carregado?!

Sereia? Que seja! Talvez a mais bela de todas. Quisera ser bem mais do que a sonsice disposta no sorriso falso de Ariel. Deus do céu, que ódio tinha de tanta falsidade para uma só sereia. Morreria então, por saber que se seus olhos fossem um pouco mais esverdeados, seria bem mais disposta do que um conto de fadas enfadado a ser apenas mais uma historieta desprovida de realidade; de sonhos que realmente valem alguma significância longe de qualquer brilho apagado quando as luzes se tornam acesas.

De longe, dali, sentada sobre o velho balanço, a moça observa diariamente o mar e não se contenta; se diverte, por certo, mas quer mais. No fundo ela se sente bem mais capaz do que só isso de observar as ondas vindo contra a praia, o sol se pondo sobre as águas e o vai e vem do balanço de onde se equilibra com pontadas resolutas do pé descalço sobre a areia.

Ela tem sonhos. Ela tem desejos e, sabe ela que há um amor adormecido em seu coração. Seu coração que pulsa mais emotivo quando a tarde chega a convidando para correr para qualquer lugar que seja bem perto das ondas, da areia, das águas e de todo o resto que compõe a paisagem praiana de onde ela nunca quer arredar; a não ser que seja para ir pelas águas como peixe para ver como é o encontro enlouquecido do fogo vindo do céu com o gelo que supõe sair das águas salgadas que, em reboliços, se misturam com as labaredas calorentas do sol e espetacularizam tudo que se tem, que se vê e que se pode atentar do divino encontro entre o dia, a noite, a lua, o sol e o mar.

O mar, de todos, talvez seja o que ela mais tenta. De todos é o que mais próximo consegue avistar, sentir, deixar-se seduzir e se entregar. Ela tem um hábito noturno que elimina sua infância e descrimina sua maturidade feminina. Depois que o sol se banha, adormece e se esconde. Ela, não se fazendo de rogada, quando no céu há luas, estrelas e espaços para qualquer pessoa que queira espionar, ela se despe, se lambuza na areia e se joga nas águas quentes do oceano.

Aquiescida pelos braços fortes, nas mãos másculas do oceano se deixa sentir, ser abusada por ele, como se ele fosse o único capaz de oferecê-la qualquer satisfação; qualquer vontade que não apenas estar de longe. Ela se deixa ser conduzida para qualquer espaço dentro do oceano, ela se vende para qualquer pedaço do oceano tentando apenas encontrar por ali qualquer parte do sol; qualquer quentura que possa torná-la ainda mais digna de todos os dias arrumar suas sandálias ao lado do velho portal de casa, caminhar alguns metros até o velho balanço e esperar pelo sol que descerá sobre as águas.

No fundo sente-se esposa, amante, amada e mais do que qualquer insignificância na vida do sol. Por isso a necessidade de desnudar-se e penetrar nas águas que lambuzam seu corpo, seu gosto e sua vontade de ser um recorte, um gosto e uma necessidade do sol toda vez que ele repousar.

Ela é uma sereia, uma cigana, uma aldeia. No seu corpo carrega o recheio de tudo que uma humanidade precisa. Ela, por certo, é uma mulher forte, uma mulher guerreira. Nada disso de contos de fadas, de estradas ou de rodeios. Ela é uma mulher digna, uma diva, uma sinhá, o todo que envolve uma nobreza. Seus pés descalços são virtudes que só mulheres como ela sabem equilibrar. E ela sabe o que faz. Ela sabe o que quer quando, corpo nu e pés descalços, se joga no mar quando o sol nele repousa. Ai de quem ousar dizer que seus olhos são mais vistos quando anoitece do que quando o sol no céu se espalha.

Tem o dia disposto em seu peito. Tem seu jeito matuto de ser porque, no fundo, não quer ser ninguém além dela mesma. Ninguém além de alguém que espera ser levada pelos braços do sol quando, de noite, ele estiver brincando nas águas do mar.

Assim ela espera. Descalça as sandálias e espera. Senta no balanço a poucos metros de casa e num vai e vem, imitando as ondas do mar, ela espera. Quando anoitece fica nua, se joga sobre o oceano e espera a mão quente de alguém para poder sequestra-la. E ela espera que isso aconteça; que isso a enlouqueça, se for preciso. E se do outro lado repousa o sol, ela precisa ser como algo único em dois espaços; dois retratos inacabados, mas dois fatos. Ela precisa dos seus pés descalços na areia quente e do calor do sol quando estiver em repouso sobre as águas do mar.

fim